O Outro Lado da Carne

Tens lume?

2005-05-17T00:26:00.000+01:00

Às vezes sento-me sozinho e fumo-as... puxo por uma, tiro um fósforo e acendo-a até sentir o seu calor invadir-me a garganta. E fumo-as como quem fuma um solitário cigarro.
As palavras são em muito como o tabaco. Assim que as acendo desaparecem como fumo enfeitiçado que dança até já não o conseguir ver mais. E quando desaparecem deixam de ser palavras para serem apenas ar que outros irão respirar...

there's nothing here

2005-05-17T00:20:00.000+01:00

meanless words written in a meanless ciber world
masturbating life into a gigantic numbing and wrapping the truth with a pink gift paper.

theres nothing here, there is nothing there
there is only me and me does not live to dare.

like a drug into my veins, a lie into my brains,
its all the same, they are all the same...
waking up without knowing the day, what to dress or say, just mastubating...
day after day.

there's nothing here, there's nothing there...
cause everybody dies even when they are still alive.
and they will until it's me the one who care...

Chapéus há muitos

2005-05-10T00:32:00.000+01:00

e blogs ainda mais. O divertido disto é que posso criar uma página, colocá-la no ciberespaço e nunca ninguém a encontrar. Será que um site existe mesmo que ninguém o visite? Ou é apenas poeira electrónica? Sinto-me como se estivesse no meio de uma multidão de pessoas. Eu estou lá mas ninguém sabe que estou. Então será que estou mesmo? Isto da liberdade só é giro se tiver um propósito senão é como beber água: mata a sede, refresca mas não sabe a nada.

O outro lado da carne...

2005-05-10T00:25:00.000+01:00

... está de volta. Baralha e volta a dar que eu está pronto para jogar.

Burro atrás da cenoura

2005-05-10T00:13:00.000+01:00

Estou nervoso, ansioso, impaciente... o relógio não me incomoda mas procuro algo, algo que não está aqui, nem ali, nem lá ao fundo... talvez esteja a ver mal, revejo, vou aqui, ali e lá ao fundo e de novo nada, não está lá o que procuro. O relógio não me incomoda mas preciso de algo, algo que não esteve aqui, nem ali, nem lá ao fundo... talvez tenha procurado mal, vejo de novo aqui, ali e lá ao fundo mas nada, não está lá o que já procurei. O relógio não me incomoda mas oiço-o conspirar contra mim. Quero procurar mas não sei o quê nem onde. Às vezes penso que encontrei mas é apenas uma fantasia condenada pelo tempo. E quanto mais procuro mais sei que não devia procurar, devia ser encontrado... e no entanto acho que não fui feito para ser achado. Estou cansado de procurar e o relógio já me incomoda. Deito-me mas não quero desligar o dia. Ligo a televisão à procura de algo, algo que não está ali. Desligo, a muito custo, a televisão e agarro-me às almofadas como se tivesse medo de me afogar nos meus próprios sonhos. De olhos fechados procuro algo que não está de certeza ali... e quando me permitir a adormecer e a voltar a acordar sei que vou continuar a procurar-me nos outros mas que não vou estar lá, ali ou lá ao fundo porque estou mesmo aqui… mesmo que ninguém saiba disso.

Bad Luck?

2005-02-23T23:51:00.000Z

Há dias em que a sorte não quer nada connosco. São aqueles dias em que nem devíamos ter saído de casa, em que tudo acontece quase de forma estudada para que a nossa vida vá para um caminho aparentemente sem saída. Um turbilhão de acasos que nos dificultam a vida...
Bem sei que há por aí muitos que dizem não ter sorte nenhuma, mas eu definitivamente sou um deles! E amanhã para me vingar não saio de casa! Quero ver se o azar também cá entra!

o que ando a fazer com a vida?

2005-01-23T04:32:00.000Z

Já passa das três da tarde e o sol de inverno acompanha-me. Assim que ultrapasso os cansados portões vejo uma extensa praia de mármore. Começo desde ali a avistar rostos, uns a preto e branco, outros a cores que me olham como quem tem algo para dizer, um segredo por revelar... como se me chamassem. E eu acedo. "Sabes porque estou aqui?" perguntou-me um deles. "Não" respondi "porque estás aqui?" continuei. "Sabes sim, não sabes é que sabes" afirmou. "Apenas vejo o teu nome, a tua data de nascimento, a data em que aqui chegaste e a tua fotografia, como hei-de saber o que te aconteceu?" disse procurando por detalhes nos bilhetes deixados presos nas flores que ali estavam. "Olha à tua volta..." disse-me antes de desaparecer.
Prossegui a minha viagem até que outro me olhou e me chamou "Olá! Lembraste de mim?". Espantado por ele também ali estar tropecei nas palavras "Mas... mas.. tu.. ainda no outro dia estavas... mas... como é possível!? Também estás aqui?". "Sim estou. Ninguém diria não é? Ainda no outro dia nos cruzámos perto de tua casa e hoje voltamo-nos a cruzar mas agora aqui". "Mas como vieste aqui parar!? O que te aconteceu? Nunca soube de nada!" "Tantas perguntas... tu sempre foste assim e pelos vistos não mudaste muito. Mas se queres alguma resposta olha à tua volta" e deixou-me.
Assim que levanto os olhos da sua fotografia vejo aproximar-se um vulto. Calças azuis, camisola rude e uma pele queimada pela terra, franze o olho para se proteger do sol. "Conhecia-lo?" interpela-me o homem. "Sim conhecia, mas não sabia que tinha morrido. Sabe o que lhe aconteceu?" tentei descobrir. "Não, não sei. A mim nunca me dizem nada e eu também não estou cá para fazer perguntas". "Compreendo..." faço uma pausa "Ele tinha a minha idade, fomos colegas na escola e não o imaginava aqui. Ainda me lembro tão bem da voz dele". "Nem sabes a quantidade de vezes que já ouvi dizer isso. Nunca ninguém espera que a morte esteja ao virar da esquina. Pensam que a morte vem com a velhice e ainda dizem que a única certeza da vida é a morte, mas estão enganados! A única certeza que alguém pode ter na vida é a própria vida, a morte é só o que lhe dá sentido. Se as pessoas não morressem que vontade teriam em viver? É certo que as viagens não valem apenas pelo destino, mas todas o têm e este é apenas o destino final. E quando olhares para estas fotografias nas lápides não contes os anos de vida que essa pessoa teve até aqui chegar, imagina antes a vida que esses anos tiveram".
Ainda atordoado com tudo não o interrompi "geralmente as pessoas têm medo de vir aqui. o que fazes tu aqui? Vieste visitar alguém?" respondi afirmativamente "e não te custa vires cá?" voltou a perguntar. "Tens que te ir habituando, um dia serás tu quem vai estar nessa fotografia" disse enquanto apontava para a fotografia do meu amigo. Por instantes imagino ver ali o meu nome e a minha fotografia gravadas. "Mas não te preocupes em chegar cá" continuou "preocupa-te antes com o que fizeste antes de cá chegar porque aqui já não há tempo para nada, aqui o tempo não existe.". Era bom que as coisas fossem assim tão simples, lembro-me de pensar "Agora tenho de ir, tenho uma cova para abrir às 4 e já está quase. Quando saíres encosta o portão porque está na hora de fechar." e foi.
Eu, imóvel, fiquei a vê-lo caminhar por entre os mortos. Quando desapareceu do meu horizonte olhei em meu redor e pensei "o que ando eu a fazer com a minha vida?".

10:10

2005-01-08T02:25:00.000Z

Porque é que os relógios nos anúncios marcam sempre 10:10? E se não estão a marcar esta hora estão na inversa, 2:50. O que terá acontecido de tão importante a esta hora para ela estar em todo o lado?

Acho que ando com tempo livre a mais...

Vivam as SMS

2005-01-08T01:17:00.000Z

Este Natal fartei-me de receber mensagens escritas de números que não conheço. Isso quer dizer que ou sou um gajo muito popular ou um gajo muito fácil... Por via das dúvidas não respondi a nenhuma. Pareceu-me mal agradecer uma sms de Natal perguntando "quem és tu?". Isto com os postais era mais fácil!

É saudade...

2004-11-20T16:45:00.000Z

Que dor é esta
me agarra e aperta
deixa a alma deserta
tão longe de mim?

Que força é esta
me agarra e desperta
deixa a vida incerta
tão longe de ti?

E que grito é este
me agarra e alerta
deixa a ferida aberta
mas tão perto de nós?

É saudade...

Azul

2004-08-08T22:00:00.000+01:00

Azul como o céu, azul como o mar, azul como o mundo... azul como eu, que mesmo não sendo sou... azul!

Praça do Chill

2004-08-06T02:55:00.000+01:00

De mito urbano a lenda do século que passou, a Praça do Chill mantém-se como um dos segredos mais bem guardados de Lisboa.
Quando o sol vence as 7 dunas, começa também o dia na Praça. As lojas acordam, as pessoas enchem-se de passageiros, os autocarros partem para o emprego, e os estudantes tentam vencer a sonolência dos livros. Mas na Praça do Chill não existe tempo, ou o tempo que lá mora ainda é do tempo em que não se perdia tempo a tentar saber-se o tempo, deixando-o apenas fluir no silêncio da lua.

No centro da Praça, a pensão! Não estivéssemos na cidade das tágides....
No primeiro andar habita aquele que desafia o tempo com maior mestria! A sua idade conta-se pelas rugas na testa, nas mãos e na face. Dizem que andou pelo Ultramar, e por lá ficou, vindo apenas uma sombra do que era. Raramente sai, por isso pouco se sabe dele.
Mesmo à sua frente, é o local de trabalho da “menina da vida” da Praça. De dia dorme e de noite ajuda os outros a dormir melhor. Também recusa o dia, fazendo dele noite, e aceita a noite como o seu dia.
Umas velhas e já escritas pelo maior dos deuses paredes acima duas estudantes partilham a vida. Vieram atrás de um sonho, mas perderam-se no labirinto dos sonhos. Uma estuda Economia mas gasta as economias a comprar ganza e garrafas de vodka que partilha com a sua colega de Arquitectura, que quando não está a estimular os neurónios nas longas e lisas linhas dos livros, está a partilhar a erva embrulhada no papel de arroz acabada de comprar no dealer mais próximo.

No canto mais escondido da Praça, um centro comercial - aqueles que foram os pais esquecidos dos shoppings e dos fóruns. Uma loja de tatuagens e furos afins é a primeira quando se entra. Umbigos, orelhas, mamilos, línguas, todas elas entram fechadas e saem furadas. Costas, pernas, braços, cinturas, todas elas entram limpas e saem escritas de tinta intemporal.
Ao lado da resistente papelaria e tabaqueira, africanas acrescentam cabelo na sua língua materna enquanto observam os discos da loja em frente a serem vendidos ou comprados, na esperança de encontrar aquele som perdido, ou de perder aquele som outrora comprado mas raramente ouvido. No centro de cópias o som das máquinas a violar os direitos de alguns autores faz eco, na ainda por alugar loja em frente, enquanto do deserto salão de jogos apenas o som das máquinas a jogarem sozinhas se ouve. Acredita-se que este centro tem nome, mas poucos o sabem.

Nem só o autocarro 2 passa pela Praça do Chill. Também por lá há uma estação de metro onde o underground vem à tona, trazendo consigo bolhas de oxigénio já queimado pela electricidade estática. Local de muitos assaltos, é também a forma privilegiada para chegar àquelas paragens. Dizem que esta estação foi das primeiras a ser construída, mas acabou por render-se ao passar dos Invernos, sendo muitas vezes confundida com ruínas cujas paredes pintadas por primatas se metamorfosearam em placares que os tais artistas utilizaram na esperança de imortalizar um nome, uma data ou um amor. No fundo, não passa de mais uma trincheira onde se luta contra o tempo… das viagens.

Num safari lunar, começo por passar por Saint German e sigo para o país do sol nascente onde os poetas silenciosos me apresentam aos seus vizinhos. Muitas vão ser as paragens, mas o destino está já traçado.
Apesar de o dedo estar frio, sou recebido pelo Pedro que é Abrunhosa, e que com o seu cool ruído hipnótico me apresenta a madre de deus, que já foi electrónica. Logo logo chegam os irmãos que moram na cidade que fuma. Já o Veloso chega sozinho, mas os ladrões, organizados numa corporação dão-me vontade de seguir pelo oceano pacífico das sonoridades do mundo. Ao longe avisto a baleia que com pouco de dick e muito de moby me apresenta uma tal de Jill Scott que anda pelos lados da alma. Eis senão quando me assaltam pesadelos em cera, em que 4 heróis me salvam de cair no gap. “Mind the Gap e cuidado com a Armada do Groove” dizem eles…
"Próxima estação, Praça do Chill. Há correspondência com a linha do tempo e da vida." oiço nos altifalantes escondidos do metropolitano. Inerte, tento levantar-me e consigo. Aproximo-me da porta e vejo-me no vidro. Olho em meu redor e estou só. A carruagem abranda e lá fora espera-me a estação fria da Praça. Por entre os corredores quase secretos daquele bunker, chego às escadas que me dão acesso à Praça do Chill, o único sitio de Lisboa que gosta de estar Out.

Relógio

2004-07-23T18:09:00.000+01:00

As músicas são intemporais. Mas nós não. E se aquela música será para sempre um número inerte e muitas vezes esquecido, eu não sou mais que um longo e delgado preto ponteiro que segundo a segundo, batida a batida, prossegue o seu caminho, com uma precisão assustadoramente mecânica. A cada passo que dou, longo e delgado ponteiro preto, mais longe estou do inerte número, muitas vezes esquecido. Mas se penso que estou sozinho neste tabuleiro numerado, rapidamente percebo que caminho vertiginosamente de encontro a mais um, desta feita menos delgado ou longo que eu, ponteiro. Ele, tal como eu, segue o seu caminho acompanhado com a saborosa sensação fatal de dejá-vu. Passo a passo, segundo a segundo, o inevitável torna-se cada vez mais previsivel. Não consigo parar ou tão pouco recuar, apenas aceitar o meu caminho, como um enforcado a corda. E se tinha sido esquecido, o inerte mas agora mais vezes mencionado número, torna-se no cruzamento entre mim, delgado e longo ponteiro preto, e aquele lento mas pouco delgado, ponteiro. E precisamente ali, naquele pequeno pedaço do tabuleiro numerado, apenas com 3 jogadores, que por mais que resista, eclipso o segundo dos jogadores. Não era apenas dejá-vu, era a lunar certeza que ali já tinha estado com ele, que sem saber as regras do jogo, o jogava com a calma de quem jaz escondido por um vidro chuvoso. Eras tu, o íman que me arrastava segundo a segundo, batida a batida. Ouvia agora aquele suave som... Eras tu! No meu apogeu, o motor freneticamente silêncioso pára. E ali fico, estático sobre o calmo mas menos delgado ponteiro que jaz então sobre o agora para sempre relembrado inerte número. Ali ficámos eternamente, até que a eternidade deixou de ser para sempre eterna. Porque a eternidade foi feita para não ser para sempre. Eis senão quando sacudo para seguir o meu caminho, deixando para trás o que vou voltar a encontrar. Passado mais um dia, passado mais uma eternidade... Quiça ao ritmo do mesmo inerte número, quiça à batida da mesma quente canção.
Eu sei que não será assim, mas também não passo de um longo e delgado ponteiro preto, a desejar ser uma solitária sombra de um solar medidor de tempo.

Ingenuidade

2004-07-23T17:58:00.000+01:00

Ingenuidade: do Lat. ingenuitate; s. f., qualidade do que é ingénuo; simplicidade; singeleza; Ingénuo: do Lat. ingenuu; adj., natural; em que não há malícia; simples; inocente;
Conceitos que tendem a desaparecer e que aparecem apenas com uma conotação negativa. Não se é ingénuo para sempre, apenas se é até que ela se perca, um pouco como a virgindade, que para muitos é uma doença mortal.
Convidei o Caetano Veloso para um serão e enquanto ele dedilhava palavras soltas peguei num dicionário daqueleas maçudos que todos temos para convidados verem. Dedo após dedo, página apôs página encontrei o que procurava. Finalmente percebia! Simples e singelo, natural e sem malícia. Onde está o lado negativo então? Se calhar comprei o dicionário errado, pensei enquanto me despedia do Caetano e ligava ao Rui, Veloso também por sinal.
Sentado no meu sofá, iluminado por um esguio candeeiro e por uma bailarina que incadescentemente me seduz com a sua dança... pelo menos enquanto o pavio o permite, esqueço-me dos ponteiros e páro. Páro e penso... penso e tento... e enquanto tento percebo... percebo que não existe ingenuidade! C'a breca, será que não existe mesmo?? Não me digam que... Naaa, não pode ser! Tem de existir!
Lembro-me quando ainda a minha maior preocupação era limpar os ténis antes de chegar a casa para poder ir jogar às escondidas à noite. Lembro-me de as sardas ainda me serpentearem a cara. E lembro-me de perceber que para os outros era ingénuo. Para os meus pais que com um chocolate me faziam comer a sopa toda, para os meus colegas mais velhos que me surripavam os berlindes abafadores os piões destruidores. Para mim não. Não o era. Era um petiz sardento e irrequieto mas não era! Pelo menos isso não me tirava o sono.
A campaínha toca. Lentamente desço até aquele sofá apenas iluminado pelo esguio candeeiro e vou abrir a porta. Eram os Loopless que me vinham pedir um pouco de açuicar. Acedo-lhes ao pedido e convido-os para entrar.
As sardas foram desaparecendo ao mesmo ritmo que os berlindes... E a ingenuidade? Essa, claro está, não existia! Ingénuo eu??? Nem pensar! Os dias iam dando lugar às noites, as noites às longas noites e as longas noites às madrugadas. E em cada manhã roubada ao cacau quente da madrugada sentia-me crescer. A complexidade de tudo fascinava-me cada vez mais de tal maneira que fiquei viciado nela. O caos da vida soava como uma bela melodia apenas interrompida por uma ou outra nota fora do lugar que me encatava tal qual o canto de uma sereia sedenta de sedução. Isto não aprendo eu na escola, pensei tantas vezes com um sorriso malandro nos lábios.
Decidi ligar aos Zero 7 para passarem cá por casa. Estava a dever-lhes um copo e não era tarde nem era cedo. Foi então que percebi que estava infectado por tal fatal doença. Era ingénuo! Um beijo não é apenas um beijo, um olhar não é apenas um olhar, um navio não é apenas um barco, uma pessoa não é apenas mais uma... como pude estar tanto tempo iludido com a certeza cega de que a verdade das coisas se encerra precisamente nela? Mas espera! Pensar assim é ser-se simples e sem maldade! Não é? Hummmm.... Não! Não? Sim! Claro! Estava agora no caminho certo, pensei.
Ainda no meu sofá, com o meu cada vez mais alto candeeiro e a minha mais pequena bailarina deambulava por entre memórias e certezas, questões e sensações... e percebi, ali, sozinho, com o dicionário na mão que se há adjectivo que gosto que me encaixe é ingénuo. Sim, sou ingénuo, gosto de pessoas ingénuas e gosto de ter uma vida ingénua apesar de saber que ela não existe. Nada me sabe melhor do que um banho quente numa manhã sonolenta de inverno como se nunca tivesse sentido nada tão quente no corpo, nada sabe melhor do ver um pássaro pousado no parapeito da minha janela, nada sabe melhor do que a lua tão grande que parece que vai rebentar e encher-nos de queijo, nada sabe melhor do que nos rirmos quando nos lembramos daquela queda que demos quando fugimos de casa para irmos ter com a patricia, a primeira namorada, nada sabe melhor do que fazer amor como se fosse a primeira e a última vez, nada sabe melhor do que ser sincero e esperar que os outros o sejam, mesmo sabendo que podem não o ser... porque ser-se ingénuo é ser-se simples e natural, sem malicia e inocente... é ser-se verdadeiro... é ser-se nós... e gostar! Penso naqueles que vivem desconfiados da infidelidade dos que amam, naqueles que vivem para serem bonitos e esbeltos mas que o fazem em sentido contrário, naqueles que mentem para serem aceites, naqueles enganam para conseguirem o que querem. Penso neles e pergunto-me se serão ingénuos. Não são com toda a certeza, são espertos! São aqueles que sabem tudo e a quem ninguém engana! São aqueles que são bonitos e que sabem que o são. São aqueles que são ricos e gostam que todos o saibam! São aqueles que pensam que os ingénuos são os outros. Mas o que é melhor do que uma sincera amizade, do que um puro amor, do que descobrir algo sozinho...
Cada vez mais gosto das pessoas assim verdadeiras e sem telhados de vidro, simples e naturais, sem medo dos seus medos e conscientes da sua condição humana. Sim porque a falsa ingenuidade, a outra de quem todos fogem, está nos outros, naqueles que se julgam encontrar a felicidade nas fraquezas dos outros. Para eles há sempre alguém mais ingénuos que eles e que podem enganar para conseguirem o que querem. Pelo menos até serem enganados por alguém menos ingénuos que eles!
Tenho pena de já não ter os olhos de alguém que está a ver o mundo pela primeira vez ou as sardas do miúdo que era ruim para comer, mas tenho a felicidade de ser ingénuo.
A vela apagou-se e o cd chegou ao fim. Volto a meter o dicionário na estante e desligo o candeeiro. Amanhã é um novo dia e o de hoje já vai longo. Boa noite.

Hoje

2004-07-23T17:28:00.000+01:00

Hoje vi a vida, olhei-a nos olhos. Os meus, assustados, tremiam as palavras, os dela, pequenos, sorriam serenamente. Hoje dei mais um dia aos meus dias, disse-lhe com medo, pois foi, conseguiste, respondeu ela. E porque não me dói saber que hoje não houve amanhã? Porque não há amanhã. Mas... mas... mas nada, não há! E hoje percebeste que enquanto não houver amanhã vais ter os melhores amanhã da tua vida. Mas amanhã já não me recordo de hoje... se o dia de hoje o for sem haver amanha não será nunca apagado pelo trilho do teu tempo. E termina aqui hoje? Sim, termina.

Levantei-me e sai. Ela não. Andei sem querer olhar para trás... mas não resisti. Ela estava ainda lá, a olhar-me. Tirei o álbum da prateleira. Abri-o na primeira página em branco e com todo o cuidado colei-lhe o dia de hoje. Olho-o pela última vez e de repente sou atingido por um calor tão novo e inesperado que sinto o tempo parar e é com ele parado que fecho o álbum e o guardo de novo.

Não sei se as restantes páginas algum dia ficarão preenchidas mas sei que a de hoje está, sem sequer ter havido amanhã. E amanhã.... bem, amanhã será outro hoje.